Автобиография…

Сегодня язакончил работать позже обычного, пока выключал свет, закрывал крышу ираздумывал над странным состоянием своего сознания, время быстро утекломежду половицами, и я, скрипя мыслями, вышел на улицу.
Запахгниющей весны, земли и асфальта ударил в нос. Я скрутил папиросу изакурил. Медленно, прорезая туман, я пошел по аллее, продираясь вспящей чаще домов. Датчик дождя на нуле.

Говорят,у нее до меня никого не было. И после меня, я точно знаю никого. Да и ябыл у нее, так, для виду. Что бы рисовать меня обнаженным, пока я сплю.Как то раз, она гуляла по городу, а я украл одно полотно, стоит у меняв углу комнаты. Я знаю, что она заметила. Она ничего не сказала, потомучто все картины рисовала мне. Но никогда не признавалась в этом.Только, я знаю. В этом случае форма и есть средство. Молчание - это иесть слова.

Когда я дошел до остановки моего троллейбуса,заметил, что туман загустел. Местами из него можно было лепить. Явылепил слона. Мне всегда хотелось иметь ручного слона. Не большого. Нотут я понял, что слон из тумана скоро рассеется.
Троллейбуса всене было. Я глянул на часы. Давно минула полночь. Я стоял на остановкеодин. Только я и нарезанные полоски бумаги с номерами телефонов наобъявлениях, шуршащие свои «Сдам квартиру», «Пропала собака», «Продаюкресло-качалку». Рыжеватый, жжение, ужимка, ножницы…

Мы с нейходили пить кофе в ресторан моего лучшего друга. Он всегда варил намсамый лучший двойной эсперессо. Экспертный кофе. Вкус этого напитканапоминает мои чувства. Никогда не ассоциируйте себя с напитком. Этопроявление инфантилизма. В жестоком мире потребления это опасно.
Позжея показал ему картину. Он сказал, что я очень не похож на себя, когдасплю. И еще он сказал, что у нее неправильное ощущение цвета, и,возможно, она вообще дальтоник.
Кстати я тоже дальтоник. Я не различаю оттенков синего. Синее небо, синее море…

Мойтроллейбус пришел, когда я совсем продрог. Двери его гостеприимнооткрылись, и я вошел внутрь. Там было совсем темно и пусто. Я былединственный пассажир в это время суток. Я сел у окна, положив ногу наногу, и принялся считать капли, бежавшие по стеклу. Туман густел…
Мы ехали по пустому шоссе, отсчитывая фонари, которые пытались бороться с наступавшим туманом. Троллейбус набирал скорость.

Яподарил ей книгу. Японского писателя. Признаться, я не люблю японскихписателей. Потому что я не верю в переводы. Я так же не верю в Бога и вНЛО. Оказалось, что она не разделяет моей позиции. Она прочитала книгуи сказала, что ей понравилось. Странное слово для описания ощущений ортпрочтения книги. Понравилось. Я не использую такие слова. «Как тебелетний день с запахом моря и мороженого?» - «Мне нравится»… Позже япрочитал первый абзац этой книги. «И как?» - «Мне понравилось…»

Соленаякапля попала мне на губы. Это не редкость во время дождя. Я должен идтидомой. Я провожаю глазами троллейбус. Он убегает от меня. Вода бежит поасфальту, по брусчатке мощеного тротуара, по земле и по крышам гаражей,домов, вода сейчас везде.
Троллейбус исчез. Так же как погиб туман под каплями дождя. Уже и не холодно вовсе. Только очень мокро.
Я выключил душ и протянул руку за полотенцем. Начал вытирать свое тело. Я не красив и стар. Я наивен и глуп.
Сколькоодин день вселенной? Такой заголовок я прочел в одной газете. Я до сихпор держу ее у себя на столе. И до сих пор ее не читал. Я не знаю,сколько стоит один день вселенной, зато я знаю расписание троллейбуса.Оно записано шариковой ручкой на полях газеты, которую я не читал.

Явсегда считал себя чутким человеком, но ее я не чувствовал. Я говорил сней о любви, но это была абстрактная любовь. Я говорил ей о том, чегоне ощущал, и чего, следовательно, не могло быть. Но она верила,открывала глаза и плыла ко мне, говорила что-то в ответ, но я неслушал.
Каждая женщина пахнет особенно. От нее пахло горчицей и ранним утром.
Яникогда не пойму эти глаза, которые так смотрят на тебя, а ты смотришьв них, и знаешь, что она не увидит того, чего ждет больше всего насвете. Она стоит, такая податливая и мягкая, как пластилин илирасплавленная на солнце жвачка, она вся твоя. Но она не нужна. Ненужна, со всем своим набором качеств, слов, переживаний, своим мнением,стилем, своим видением вещей. Не нужна голая, стонущая между подушек ине нужна одетая в пальто, без макияжа в 6 утра на вокзале с билетом вруке. Я орал на нее, она стояла, и слезы тихо текли по щекам, онаумерла там на месте. Я видел, как ее душа полетела вверх, к небу. Яслышал, как страдания поглотили ее, и ей незачем было больше БЫТЬ.
О, как мне это знакомо. Только прах и пепел в уголках рта…